telefonia

Arriva, o dovrebbe essere meteorologicamente parlando, l’estate. Con essa ci si disperde, inevitabilmente, per il globo, compatibilmente con la crisi che – a mio avviso perlomeno – si sente parecchio. Nelle feste, vacanze e quant’altro il telefono cellulare ha il suo ruolo.

Devo premettere che al fenomeno della diffusione del telefonino ci ho creduto dalla prima ora. Quando venivano presi (giustamente) in giro i personaggi con un mattone all’orecchio che si pavoneggiavano chiamando per essere notati io dicevo: “badate che tra poco tempo ne avremo uno ciascuno”.

Oddio: non prevedevo che sarebbe diventato regalo da prima comunione.

Va bene: non sono il migliore dei maghi.

Ciò detto, l’estate rende il mezzo di comunicazione maggiormente utile. Ovvia considerazione. Ciascuno ha amici, figli, padri, cugine, fidanzate, amanti, conoscenti, affini e relativi che si sparpagliano disordinatamente e il cellulare fa da cordone ombelicale.

Personalmente, dal tacs in poi, sono stato un infedele ed ho girellato tra diverse compagnie aderendo all’offerta che mi stuzzicava maggiormente.

Attualmente ho un numero attivo con Vodafone ed uno con Wind.

Ecco. Segnalo che ci sono dei reali blackout della rete. Che la traduzione di wind sia vento sembra un destino segnato. Non amo le dietrologie per nulla e quindi è con genuino divertimento che segnalo che una persona che conosco, e stimo, affermi che l’assenza domenicale della rete sia una prova reiterata di golpe ma, tant’è, il wind telefono mi abbandona sovente in fascia oraria domenicale pomeridiana.

Il cordone ombelicale col mondo si ribella, si rifiuta, pare dire che ci sia un sovraccarico nella linea che neppure a capodanno.

Mi diverte: e se tornassimo ai gettoni?

Ok. Troppo vetero. E se ci citofonassimo? Neppure questa vi è piaciuta, mi rendo conto. Ve bene, rilancio: il numero fisso?

Non so… qualcuno se ne è già privato. Migreremo tutti su internet, e tutti avremo internet sul cellulare, e tutti avremo skype, e tutti saremo ovunque e sempre raggiungibili, forse controllabili, certamente individui individuabili.

Dunque torniamo al punto.

La matassa ha un bandolo ma non lo trovo. Ovvero sto segnalando un malfunzionamento del sistema ma ignoro totalmente la sua portata e, ovviamente, non ho soluzioni a portata di cervello. Devo fare tutto io in questo blog?

Che si interagisca, perbacco!

Il che, va da sé, non esclude ironia e divertimento.

Dolenza e musica

Ho analizzato continuamente il mio mondo, il mio modo di scrivere come il mio modo di leggere, o di ascoltare musica, come di guardare i film.
È utile per tararsi e andare avanti meglio che si può. Credetemi.
Ho scoperto che un tratto che mi affascina e mi commuove potrebbe definirsi “della dolenza”.
Difficile da spiegare me mi ci provo.
Qualche esempio aiuta.
I western movie crepuscolari di Clint Eastwood da vecchio, un certo Ivano Fossati, la sensazione di leggero dolore di frasi di libri belli.
Quel “non so che” che ammicca al dolore un attimo prima che sia dolore che morde, la malinconia sana prima della tristezza, la nostalgia, il senso di appartenenza tra stranieri, il desiderio manifesto ma non urlato.
Ci siamo?
Il dondolio del capo di Ray Charles, certi tramonti assassini, il profumo della pizza bianca col rosmarino.
Il rosmarino.
Una frase ricorrente, un ricordo struggente, una inadeguatezza timida, il sentirsi leggermente fuori posto o fuori sinc…
Le barzellette un po’ spinte del tuo sconosciuto vicino di tavolo e la tua reazione irrigidita, il mal di testa un attimo prima che sia nefasto, la sensazione di altrove che permea certa letteratura.
Il desiderio di appartenenza a un club che mai ti vorrebbe o che ancora non c’è.
La Patria, il desueto, il fuori posto.
Il sentirsi appena dolorosamente fuori posto.
La sedia che manca e resti in piedi. I piedi troppo pieni di scarpe. Il vino un attimo prima dell’ubriachezza.
Commuoversi, ma solo appena, per cose che generalmente irritano la massa.
Assaporare un po’ di tristezza anche nel piacere gioioso.
Le movenze di tutto ciò mi fanno amare particolarmente alcuni film e alcune canzoni.
Il cielo sopra Berlino, Manhattan, Gli spietati, American Beauty…
Ovvio che potrei seguitare a lungo senza riuscire a spiegarmi oppure, essendoci riuscito benissimo, annoiare oltre ogni misura.
Allora posto una canzone di smisurata dolenza, che più di ogni altra parola offre il giusto metro di quello che intendo.
C’è in lei la consapevolezza e la ostentazione di quanto intendo dire.
Comunque, che mi sia spiegato o no, è bellissima.
Come diceva Totò: “A prescindere”.

Guarda…io sono da sola ormai.
Credi…non c'e' più nessuna che
quando chiedi troppo e lo sai,
quando vuoi quello che non sei te
ricordati di me …forse non ci credi.

Sguardi …guarda sono qui per me
Non ti ricordi …eri come loro te.
Sono tutti quanti degli eroi
quando vogliono qualcosa …beh
lo chiedono lo sai… a chi può sentirli…

La cambio io la vita che
non ce la fa a cambiare me
bevi qualcosa, cosa volevi
vuoi far l'amore con me
la cambio io la vita che
che mi ha deluso più di te
portami al mare, fammi sognare
e dimmi che non vuoi morire...

Dimmi…sono solo guai per te.
Dimmi, ti sei ricordato che
hai una donna che se non ci sei
come fa a resistere senza te.
Piangi insieme a me dimmi cosa cerchi.

La cambio io la vita che
non ce la fa a cambiare me
bevi qualcosa, se non ti siedi
vuoi far l'amore con me
la cambio io la vita che
che mi ha deluso più di te
portami al mare, fammi sognare
e dimmi che non vuoi morire...

la la la…

e dimmi che non vuoi morire...

Ci si può girare intorno

… ci si può girare intorno quanto si vuole, prendersi in giro e falsificare la verità ma, se è vero come è vero quel che è vero, la realtà è la realtà, le cose sono - a prescindere da tutto - come sono e se lo sai ci devi fare i conti.

Le cose con cui fare i conti sono le cose importanti, e le cose importanti non sono mai urgenti.

Ed è vero, come è vero, quel che è vero.

In fondo i casi delle cose non sono che tre: uno è che sei cretino, due è che muori prima e non fai a tempo, tre è che - prima o poi - ci arrivi.

Quando ci arrivi e ci fai i conti fino in fondo ci può anche stare che ti fai male.

Da “Cometa e bugie” di Marco Valenti

settanta anni di Francesco

Piaccia o meno il suo modo di cantare, di comporre, di porgere io credo che su Guccini si sia lavorato di preconcetti – da una parte e dall’altra.
Trovo che sia un narratore straordinario, un cantastorie unico nel panorama della sua generazione e oltre.
Per questo, oggi che compie 70 (diconsi: settanta!) anni, mi piace postare una canzone meno conosciuta di altre che, tuttavia, esemplifica meravigliosamente quello che ho affermato.

Keaton (da: "Signora Bovary")
Auguri.

emmevu


http://www.youtube.com/watch?v=UJpGXWGC3rY&feature=related

Lo chiamavamo Keaton quel pianista,
naturalmente perchè non sorrideva mai,
mentre noi ci ammazzavamo di risate
a vederlo là, come un parafulmine, dritto contro un cielo di guai;
guai di tasca a violoncello, guai d' amore,
guai da vita distratta e disperata
che ricamavano dentro al suo stupore
una tela affascinante, ma un po' troppo delicata...

Keaton si presentò come un jazzista,
appassionato e puro, in stile Rete Tre,
coi pregiudizi di chi si sente artista
perchè non faceva soldi, lui, con le canzoni, come me,
ma non mi accompagnava poi malvolentieri,
eravamo due grandi acrobati della malinconia
e poi, poi dobbiamo farne di mestieri
noi che viviamo della nostra fantasia...

Parlavamo poi molto in quelle sere,
in qualche bar, dopo il concerto, insonni e morti,
di politica, ciclismo, storie vere
e di come i "Weather Report" erano forti
e di come era importante fra la gente
non essere solo musica e parole
e di come era importante che la gente
non fosse una massa di persone sole...

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Sei poi andato in malora, Keaton?
Lo sai che ti sto venendo a cercare?
Keaton, ah, Keaton, perchè stanotte, Keaton,
proprio stanotte, Keaton, avrei bisogno di sentirti suonare...

S' illuminava poi come di colpo
lungo l' effimero consueto di una sera,
s' illuminava di una gioia grande
quando si avvicinava a una tastiera
e preferiva quelle un poco usate,
quelle in cui tutti mettono le mani,
quelle ingiallite dal tempo, un po' scordate
dall' ignoranza e dalla passione degli umani...

E poi una volta abbiamo litigato
per una donna prima sua e poi mia,
lui coi suoi guai, io col mio quasi peccato,
sconfitti entrambi dalla gran malinconia;
ci siamo persi quasi senza una parola,
ma tutti e due con più rabbia che rimpianto,
come i bambini che si fan dispetti a scuola,
come due vecchi che si sono amati tanto...

Poi ho provato a rintracciarlo dappertutto,
chiedendo a più d' un dirigente supponente,
telefonando all'Arci-caccia, all'Arci-tutto,
ma di Keaton sembra non sia rimasto niente.
Se se ne parla è nel ricordo di un momento,
qualcuno dice che l' ha visto, ma lontano,
e tutti, tutti con un gran sorriso spento
come per dire: "Era un ragazzo troppo strano".

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Se mi vedessi col mio trench stile Bogart, Keaton,
sotto la pioggia che ti vengo a cercare...
Keaton, ah, Keaton, perchè mi manca, Keaton,
questa notte mi manca la tua voglia di star qui a suonare...

E finalmente un chissacchì non mi delude,
forse, però non sa, probabilmente,
è in una provincia lontana come una palude
dai nostri discorsi di suonare fra la gente;
una provincia come una sconfitta,
meno che essere una minoranza dignitosa,
e una palude è certo troppo fitta
di voli di zanzara per suonarci qualche cosa....

Lo trovo e sembra che non sia più Keaton,
anche se è contento di vedermi.
"Sembrava facile toccarlo con un dito", dice,
"ma il cielo ci ha voluto tutti fermi".
E finalmente ride, ma ride tanto ed è ingrassato
e giura troppo che non sta poi male,
il jazz ormai se l' è dimenticato:
ci son parole, tempi e ritmi anche dentro un ospedale...

E nel lasciarmi all' inizio della sera:
"E' come", dice, "alla fine del cinema muto,
c'è il sonoro, non serve una tastiera..."
Ci salutiamo nel silenzio più assoluto...
Ed esco fuori con i miei giornali
e non ho voglia di ridere per niente,
ho un treno che mi aspetta alla stazione,
mi dà fastidio anche il rumore della gente...

Ah, Keaton, Keaton!

Keaton, quello vero, l' ultima volta che l' hanno visto passeggiava
lungo le strade e per il vento di Roma
durante le pause di un film con Franchi e Ingrassia.
Aveva in corpo mille litri di alcool,
la faccia la solita, senza allegria;
si ubriacava ogni giorno con la troupe borgatara
alla faccia della cirrosi epatica,
perchè lui ci teneva al suo pubblico,
più che al suo fegato,
e gli elettricisti sono gente simpatica;
gli urlavano infatti "anvedi s'è forte 'sto Keaton!",
bevendo il bianco misterioso dei colli di Roma
o quello forte del sud che fa assaggiare l' infinito
a tutta la gente di bocca buona...